Farfalle

Farfalle 

bussavano al tuo cuore.

Parole incantate,

cercate e bramate.

E lì,

l'amore...

Illudersi

 Sono un uomo ingenuo io,

ad essere convinto che se hai 100 e doni 100,

se hai zero e doni tutto quello zero,

sei un’anima sublime,

da amare e tenere stretta.

Sono un uomo ingenuo io,

in questo mondo di perenni indecisi,

a credere che il sì sì, no no

dovrebbe essere la regola 

e non l’eccezione.

Sono un uomo ingenuo io,

a pensare che uno più uno fa due,

ma un bacio più un altro bacio non fanno mai due baci.

Ma Uno. 

Sono un uomo ingenuo io,

nell'illudermi che tra la ferocia del mondo,

il rumore delle urla gridate,

camminare mano nella mano,

sussurrandosi tenerezze e desideri,

nel gelido inverno di un anno infelice,

sia la ricetta e la cura,

per sconfiggere paure e angosce...

La morte della parola

Reclutamento

Coprifuoco

Battaglia

Guerra

Il linguaggio bellico

ha oramai inebriato

maleficamente tutto.

E tutti.

La parola è stata violentata,

stravolta, corrotta.

Ora non rimane 

che il canto dei poeti,

immersi tra i loro baci, abbracci e carezze,

la follia contagiosa dei bambini,

e le grida afone di chi non si arrende,

alla morte della parola...

Capodanno

C´è chi resta e chi non torna,

chi parte e chi riparte.

Cose perdute e ritrovate,

forse mai andate.

Siamo vivi.

Ancora oggi.

Ed è questo il capodanno

al quale dedicare sole pace e amore...

Vivere

Vivo la vita,

provo a r-esistere;

libri consumati dal tempo,

legna che arde cantando,

vinili gracchianti.

Osservo, navigo,

ingoio tempeste.

Tra il nulla e il tutto,

è una abitabile e luminosa terra di mezzo,

la mia poesia.

Deliri

 Che poi in mezzo ai deliri, 

alle verità della televisione, 

agli insulti spacciati per opinioni,

ci sarebbero pure i Baci.

 

Forse, dico forse,

(ma non ascoltate i poeti),

amarsi

sarebbe un buon vaccino.

Contro la dispersione del senno.

 

Marc Chagall

 

Gli annegati

                                                                        Gli annegati;

le scarpe di vite disperse

in quel mare così immenso.

Ora rimane solo

una triste ballata.

Del libeccio che porta polvere.

Che cosparge i visi.

Di vergogna.